Por Andrew Vachss

Traducción de Paula Pampín

[En este ensayo, aparecido en la revista Parade en marzo de 1998, Andrew Vachss dice que deberíamos aprender mucho del comportamiento de los lobos salvajes. No estamos protegiéndonos y preservándonos a nosotros mismos. Nuestra noción de “familia” como salvaguarda de nuestra propia especie ha involucionado. Según Vachss, esta actitud nos pone en peligro de extinción.]

Hace unos años estaba en el medio de un juicio luchando fervientemente en representación de un niño que había sido tan torturado que el pediatra experto que estaba testificando dijo que el bebé realmente parecía un suicida, aun a una tan corta edad. Uno de los abogados oponentes argumentaba para el retorno del niño que su cliente era la “madre natural” y tenía ciertos derechos. Sin embargo, no había nada “natural” en los “cuidados” que ese bebé había recibido. La habría pasado mejor en un campo de concentración. Y comencé a reflexionar en cómo hasta la biología le fallaba a algunos niños, en cómo nuestra especie ya no practicaba las lecciones de nuestros predecesores. Quería saber si era demasiado tarde para nosotros. No creo que lo sea, pero se nos está acabando el tiempo. [...] Continuar la lectura

Por Gianni Vattimo

Traducción de Guillermo Piro

Es justo decir que el problema del significado del concepto nietzscheano de Übermensch radica en el modo de entender y traducir el prefijo über-; mejor dicho, en términos más generales, es exactamente allí donde se decide toda la filosofía de Nietzsche y la posibilidad de entablar hoy un diálogo productivo con ella. A su vez, no es casual el hecho de que justamente hoy, reconociendo la insuficiencia de la tradición interpretativa que tenemos a nuestras espaldas, se llegue a plantear con claridad el problema del über-, sino que está ligado a la maduración de una nueva situación hermenéutica que hoy nos vuelve sensibles a este problema. [...] Continuar la lectura

Por Rosana Gutiérrez

El 29 de marzo de 1905 en una casa con dos patios y un níspero de la calle Saavedra, frente al muro de un asilo, nació Raúl González Tuñón. En el barrio del Once aquella casa ya no existe, tampoco el muro ni el asilo. Hoy sólo puede verse, como una mancha de humedad, una placa ennegrecida por la polución, casi perdida, sobre una pared que ni se sabe a qué predio pertenece, y recuerda aquel día, el del nacimiento del gran poeta, contemplador del mundo.

Vi la luz en el barrio del once, en el surero.
Cerca de allí nació también Julio de Caro
y escribió de la Púa sus memorables versos.
Entonces aún la luna bajaba hasta los patios
¿Era todo mejor? No lo sé. Era distinto.(1)

Tal vez tanto olvido no sea casual, tratándose de alguien cuya voz se dejó escuchar muy lejos de los círculos oficiales. Por convicción y elección propia su conducta fue la del “contra” y por eso, sólo consiguió un espacio en la marginalidad, ésa de la que tanto habló en sus poemas. [...] Continuar la lectura

Por Cecilia Romana

En diciembre de 1918 un adolescente de complexión algo frágil le escribe una misiva a su amigo desde Jesús María, en la provincia de Córdoba, donde se refiere al colegio como un compañero con el que tiene al menos dos deudas. La carta posee un innegable matiz humorístico y el adolescente podría parecernos jocoso y hasta mordaz, sin embargo, en una de las pocas líneas que se conservan sobre su perfil se asegura que “Difícil hubiera sido adivinar qué era aquel muchacho si el tono apagado de la voz y el decoro cauteloso de los gestos, no lo envolviera en cierto clima de delicadeza, no denunciara un mundo interior melancólico y recatado” . [...] Continuar la lectura

Presentación en Buenos Aires
El Evangelio de Judas
(en la tradición del gnosticismo)

de Francisco García Bazán
(con la participación de Bernardo Nante)

Miércoles 28 de junio – 19 hs.
Malba (auditorio) – Avda. Figueroa Alcorta 3415

Por Damián Tabarovsky

[El presente texto fue publicado por el Diario de Poesía a modo de introducción a En La Habana, de Raymond Roussel] 

Así comienza La tumba sin sosiego de Cyril Connolly: “Cuanto más libros leemos, mejor advertimos que la función genuina de un escritor es producir una obra maestra y que ninguna otra finalidad tiene la menor importancia”. Aquí la palabra clave es “función”: para Raymond Roussel escribir una obra maestra no era una exigencia ética, un desafío a sí mismo, la causa de algún terrible sufrimiento existencial o el fruto de una larga preparación. Para Roussel escribir una obra maestra era simplemente su función en la vida. En la división de roles, imaginó Roussel, a él le había tocado esa función, y la llevó a cabo como es de esperar en cualquier gran artista: sin el menor esfuerzo, naturalmente, casi como respirar. Roussel escribió una serie de obras maestras con la misma facilidad con que la mayoría de nosotros hace las compras en el supermercado, duerme la siesta, o espera que el semáforo se ponga verde. No vale la pena intentar develar cómo funcionan las cosas, cuál es el truco, cómo lo hacía. Simplemente se lo posee o no se lo posee, se lo comprende o no se lo comprende. [...] Continuar la lectura

Por Guillermo Piro

[Este es el prólogo al libro Mundo interior, seguido de La edad de la razón, de Giacomo Casanova, que próximamente publicará la editorial Corregidor]

Casanova construye en Mundo interior una imago mundi fantástica que no es otra cosa que el espejo de las ilusiones de un gran libertino heredero de la Europa de Bacon, Descartes y Leibniz. Para seguir con la metáfora, el siglo XVIII fue un siglo especular: la orgullosa fe en la razón convive en él con la misma orgullosa confianza en los sentimientos. Una época de claroscuros, de siluetas; sin penumbras, tonos, grados intermedios.
Puede decirse con suficiente certeza que Mundo interior fue escrito en torno a 1785, año en que Casanova comenzó su monumental Icosamerón, publicada en Praga en 1788. Ésta obra, escrita en francés, llevaba a modo de prólogo filosófico y metodológico un Comentario literal acerca de los tres primeros capítulos del Génesis, que aquí proponemos con el título de Mundo interior. [...] Continuar la lectura

Por Sebastián A. Murena

[Este artículo apareció en la revista Idea Viva n. 17, octubre de 2003.]

“Vivere a Roma e’ un modo di perdere la vita”, dijo una vez Ennio Flaiano. Nunca palabras fueron más acertadas para describir a esta ciudad, sobre todo por que la frase tiene un segundo nivel de lectura, intrínseco de ese “vivir en Roma”, que para un alma sensible es una de las más dulces y seductoras experiencias posibles. En realidad, la frase puede interpretarse como “vivir en Roma es una de las más estupendas maneras de vivir”. [...] Continuar la lectura

Por Pablo E. Chacón

[El porno hecho por mujeres empezó a asomar la cabeza (sin dobles intenciones, por favor) después que algunas directoras de cine francesas (Catherine Breillat, Virginie Despentes, Claire Denis) se sacaran las ganas de quebrar el lugar común que insistía que hay una sexualidad de tono femenino y otra de tono masculino. El movimiento –que también tuvo su expresión local, Las Lenguas Latinas– se corresponde con el auge de los diarios sexuales femeninos, nunca feministas.] 

La pornografía todavía es un género con muy mala fama, pero mueve tantos millones de dólares por año, multiplicados por el cibersexo en Internet, que como todo lo que genera dinero, ha empezado a construir una historia y un prestigio. El formato, históricamente no había reservado a las mujeres un papel protagónico, sabiéndose, como bien saben, ser un excelente inductor de erecciones. Para este cometido no tenían más que dar los buenos días y a la toma siguiente ya estaban encima de una mesa clavadas por la pujanza de algún anónimo prodigio (en largo y grosor). [...] Continuar la lectura

Por Isabel Quintana

[El presente texto fue publicado como epílogo de El instante prescinde del agua, de Graciela Clulow, editado por Zama.]

No es fácil hablar de poesía sin traicionar la materialidad de las palabras. Y puesto que seguimos, de alguna forma, aceptando los preceptos de la vanguardia se tratará, entonces, no de traducir lo que se dice en un poema, sino de ver cómo se dice. Es decir, de qué manera se aglomeran las palabras para producir un quiebre de sentido. Es así como en la poesía de Graciela Clulow retornan figuras que son legendarias dentro de la tradición literaria (la materia, el cuerpo, la muerte, el mundo vegetal) pero reubicadas en un escenario autocontenido y desnaturalizado. Los elementos primordiales (agua, tierra, aire –el fuego no aparece), que son, además, los que dan título a la trilogía con que se inicia este libro, están presentes como artificios puros, colocados cuidadosamente, sin despliegues, dentro de una economía de palabras.  [...] Continuar la lectura

Presentación en Buenos Aires
Los Pichiciegos (Interzona)
de Fogwill

Esta quinta edición de Los Pichiciegos es fiel a los borradores que, mimeografiados en el Hospital Albert Einstein de São Paulo, circularon entre críticos y editores antes de la rendición argentina de junio de 1982. La primera publicación se distribuyó después de la asunción del gobierno civil y fue elogiada por su “realismo y pacifismo” pese a que el autor hizo imprimir la advertencia de que se trataba de un experimento de ficción, compuesto antes de los primeros testimonios de los combatientes y que no era una novela contra la guerra y la literatura. La obra debió esperar doce años para que la crítica reconociera su propuesta: en el curso de su ensayo sobre verdad e historia en el cine, publicado en 1994, la profesora Beatriz Sarlo anuncia su relectura de Los Pichiciegos observando que la novela no quiere demostrar nada y sus personajes no están en condiciones ideológicas ni discursivas para reflexionar. [...] Continuar la lectura

Por Roberto Barbanti

Traducción de Guillermo Piro

[El presente ensayo apareció en la revista Confines n. 12, junio de 2003]

Para muchos, como escribió Luigi Salvatorelli, Francisco de Asís “es, después de Jesús, el máximo héroe religioso del cristianismo”.(1)  No quisiera turbar la conciencia de algún creyente ni parecer blasfemo diciendo que para mí Francisco supera los límites del cristianismo, colocándose como una de las figuras emblemáticas de la historia de la humanidad; en cierto modo, si se me permite decirlo, superior incluso a Jesús. No se trata de poner en discusión el valor de Cristo, este extraordinario profeta al que Francisco era totalmente devoto, o de la institución religiosa, la Iglesia, que bien o mal Cristo ha representado y a la que Francisco era igualmente obediente. Se trata de otra cosa. Francisco es enteramente humano. Humano y santo. Su presencia histórica no remite a ese núcleo fuerte e inseparable de temáticas inherentes a la figura de Cristo como la deidad, la trascendencia, la encarnación y la resurrección. Francisco se nos aparece en toda su vulnerabilidad de ser humano.(2) Totalmente devoto, totalmente confiado, totalmente fraterno. Francisco es un “héroe” histórico, encerrado en su propio tiempo, pero capaz de trascender los límites en la afirmación de una humanidad plena e incondicionada. [...] Continuar la lectura

Por Adriano Sofri

Traducción de Guillermo Piro

[Publicado en el diario La Repubblica el 6 de febrero de 2002 y reproducido en Altri Hotel. Il mondo visto da dentro: 1997-2002, Mondadori, 2002.]

No sé si alguien ya evocó un precedente memorable de la cuestión de los prisioneros enjaulados. Se trata de Ezra Pound, norteamericano y prisionero de los norteamericanos en el campo de concentración de Coltano, Pisa, en el verano de 1945. Pound era acusado de alta traición por haber hecho transmisiones de propaganda anti-norteamericana por la radio fascista.
Coltano era un campo correccional y de aislamiento. Además de la masa de detenidos, había algunos clasificados como “incorregibles”, reclusos enjaulados al aire libre. Las jaulas medían un metro ochenta por dos metros. Las llamaban “celdas de la muerte”. Una especial –la jaula de las bestias– estaba reservada a Ezra Pound, un régimen de rígida segregación. Tenía un piso de hormigón y barrotes de acero con una red de alambres de púa. Ni siquiera los incorregibles podías dirigirle la palabra. Naturalmente estaban prohibidos cordones de zapatos y cinturones. [...] Continuar la lectura

Presentación en Buenos Aires
Los años de Alfonsín
¿El poder de la democracia o la democracia del poder?
(Siglo XXI Editores)

de Alfredo Pucciarelli (coord.)

Una obra colectiva donde se analizan detalladamente los aspectos más relevantes de la gestión gubernamental del presidente Alfonsín. Allí  se pone de manifiesto que, confrontados con la magnitud de problemas heredados de la dictadura militar y  las expectativas generadas en la sociedad, los resultados obtenidos fueron muy modestos, dispares, insatisfactorios y, en algunos casos, también contradictorios. Por esa causa, tanto el inconmovible poder económico como el tambaleante pero persistente poder militar pudieron  reinstalar a la postre, en el seno del Estado, sus propios intereses y criterios de reproducción corporativa.

Participarán Horacio Tarcus, Eduardo Arceo, Waldo Ansaldi y Alfredo Pucciarelli.

Miércoles 28 de junio – 19, 30 hs.
Sala Osvaldo Pugliese
Centro Cultural de la Cooperación
Av. Corrientes 1543

Por Franco Rella

Traducción de Guillermo Piro

[El presente ensayo de Franco Rella apareció en la revista Confines n. 17, diciembre de 2005.]

Estoy aquí, es lo único que sé, es lo único que puedo hacer.
Mi barca no tiene timón, navega con el viento que sopla
en las regiones más profundas de la muerte.
Franz Kafka

1. Ovidio se encuentra en los confines del imperio, en Tomei en medio de gente que se expresa con sonidos que parecen aglutinarse en un gruñido apenas articulado, próximo a la voz animal. Sabe también que cuando haya aprendido esos sonidos, si tratara de expresar con ellos el vértigo de las historias de Narciso, de Penteo o de Atteone, o el vértigo de la espera de los amantes en la inminencia de la caricia que hará estremecer el cuerpo y el alma, lo que resultará de ello será un balbuceo: no una historia, sino un lamento. Y de hecho son sólo lamentos los que él tratará de articular en la antigua lengua, esa lengua que para él había sido casa y mundo, y que ahora se ha transformado en el inexpresable recuerdo lacerante de la casa y del mundo perdidos.
¿Ovidio en Tomei es la imagen del exilio? [...] Continuar la lectura

Por Ana Porrúa

[El presente ensayo acompaña, a manera de prólogo, la reedición de Venezia, de Gabriela Liffschitz, Tantalia, 2006.]

Estoy obligada al detalle del dolor;
al manuscrito de una pasión bastarda; imprimo.
Someto al sentimiento, al antiguo, a la memoria;
su poder de extensión como los márgenes del Po.

1. La reedición de Venezia de Gabriela Liffschitz (más de quince años después de su primera publicación) hace posible una relectura, pero no en el sentido que suele darse a este término. Estarán, en efecto, los que vuelvan a leer el texto editado en 1990 por Último Reino, pero la mayoría conocerá más sus últimos trabajos de fotografía, Recursos humanos (Editorial Filo Libri, 2000) y Efectos colaterales (Norma, 2003); ambos están compuestos por autorretratos y lo que instalan como centro es el propio cuerpo después de una mastectomía. Un abordaje absolutamente peculiar del dolor, el del cuerpo mutilado como un cuerpo sensual, permitió que Paola Cortés Rocca defina estos textos en términos de un manifiesto político-erótico.  [...] Continuar la lectura

Por Héctor A. Murena

[El presente ensayo fue publicado por primera vez en el diario La Nación el 18 de octubre de 1970. Aparece también en Herrschaft, el volumen recientemente publicado por la editorial Tantalia.]

En los Estados Unidos –al igual que en casi todo el resto del mundo– los estallidos de revuelta, protesta y anarquía se producen en variados sectores de la sociedad engendran toneladas y toneladas de libros con los más diversos objetivos y tendencias. La casa arde y se busca apagar el fuego, entre otras cosas, con ríos de tinta.
El problema de las universidades sucita tantas reacciones como cualquiera de los otros y en uno de los últimos números de The New York Review of Books, bajo el título peligrosamente prometedor de Yes Men (algo así como Serviles), Henry Davida Aiken comenta dos libros sobre la materia: Academic Freedom and Academic Anarchy, de Sidney Hook, y The Decline of Radicalism: Reflections on America Today, de Daniel J. Boorstein. [...] Continuar la lectura

Por Carlos Bernatek

[Este artículo apareció el 18 de junio de 2006 en el diario La Capital, de Rosario.]

La actividad empezó a crecer en los 60, sin un fundador reconocible. Pero alguien bautizó premonitoriamente a aquello “taller literario”, “de escritura”, o bien por su peculiaridad genérica: de narrativa, de poesía, etcétera. Lo cierto es que desde entonces no han cesado de aparecer, con renovadas o antiguas intenciones. Los talleres, supuestas factorías de la literatura, se multiplican como hongos y se ramifican con características que van desde el aprendizaje hasta el club de amigos. Pero sin llegar a extremos, un taller era en principio, básicamente, un sitio de reunión de iniciados en la escritura con un autor experimentado, a fin de aprender los fundamentos técnicos de la disciplina. Este concepto maleable e impreciso como definición, presuponía la existencia de “una técnica” adecuada para convertir un mamotreto en algo al menos legible. [...] Continuar la lectura

Por Pablo E. Chacón

Hace tiempo que no tengo ideas.
En mi sistema de creencias, la idea de idea, cualquiera sea la idea, si es que es una idea, está asociada a la atención. La mecánica de la atención se traduce como un extrañamiento del mundo.
El extrañamiento del mundo no tiene opuestos.
La idea tiene su opuesto en la opinión (o las opiniones).
Hay opiniones en mi cabeza, y así como vienen se van. Pero no quiero mentir: no siempre se van. Mejor que se vayan, seguro, que se vayan todas, pero no siempre se van.
Es así: las opiniones aburren. A veces las saco para cooperar en la aventura de la vida social. Es una especie de amnesia o atención flotante, pero para encontrar algo que capturar, algo que capture la atención, que rompa la cáscara, la inercia de esa amnesia, es imprescindible ponerse a trabajar. [...] Continuar la lectura

Por Susan Sontag

Traducción de Beatriz Vignoli

[El presente texto, inédito en español, apareció en The New Yorker el 21 de diciembre de 1987. Resulta extraño, pero hasta ahora nunca fue incluido en ninguna recopilación de la autora. En él Susan Sontag narra una visita juvenil hecha a Thomas Mann en 1947, cuando éste vivía con su familia, exiliado, en Pacific Palisades, al sur de California.]

Todo lo que rodea mi encuentro con él está teñido de vergüenza.
Diciembre, 1947. Yo tenía catorce años y rebosaba de impaciencia y admiración vehementes por la realidad a la que viajaría una vez liberada de esa larga condena, mi niñez.
Final casi a la vista. Ya en penúltimo año terminaría la secundaria todavía con quince. Y después, y después… todo se desplegaría. Mientras tanto yo esperaba y mataba el tiempo (¡todavía catorce!) recién transferida desde el desierto del sur de Arizona a la costa del sur de California. Un ambiente nuevo y distinto, con flamantes y bienvenidas posibilidades de evasión. El que mi peripatética madre viuda hubiera vuelto a casarse en 1945 con un as de la Fuerza Aérea del Ejército herido en combate, condecorado y buen mozo, que había sido enviado al curativo desierto para culminar una hospitalización de un año (había recibido heridas de metralla cinco días después del Día D) parecía haberla arraigado a ella. [...] Continuar la lectura

Por Arno Schmidt

Traducción de Guillermo Piro y Florian Von Hoyer

[Primer capítulo de la novela del título.]

La prematura luna se trasladaba, raquíticamente torcida, sobre el terraplén; volver a sentirse satisfecho de carne. Arbustos aun adornados con un poco de lluvia fresca; y poder volver a fumar. Una obesa prostituta de nube se desperezaba moviendo sus hombros grises detrás de los bosques vespertinos; maccaroni y un duro pedacito de queso gruyère, rallado. Dos novias ventosas corrieron hacia mí, con tiernas y polvorientas cabelleras, transparentes cuerpos amarillos; errantes avergonzados se acercaron, recogieron desenvueltos la cola, giraron y suspiraron encantadoras (pero en ese momento llegaba la camioneta de Trempenau y tuvieron que seguirla, arrastradas, con sus largas espaldas dobladas como ménades: ¡Alguien con auto siempre tiene más chances!) [...] Continuar la lectura

Por Arno Schmidt

Traducción de Guillermo Piro y Florian Von Hoyer

[Lo que transcribimos aquí es el primer capítulo de la novela del título que este año será publicada en España por la editorial Laetoli.]

Ratatán ratatán ratatán. / Hubo un rato durante el que las muchachas tuvieron círculos negros en lugar de ojos, caras de lechuzas mundanas con una grieta transversal de color rojo fuego: Ratatán. / Sauces en el valle del Kyll. Del otro lado un perro negro hacía oscilar sus brazos de lana amenazando sin cesar a un buey. Desde todos lados, pensamientos: con llamas como rostros; en sobretodos negros bajo los cuales caminaban piernas largas y blancas; pensamientos como reposeras vacías puestas al sol: ratatán. / Rostro y pelo circundados de humo: esta vez corría de una pícara naricita rubia, 2 rizadas fuentes, de medio metro de largo, hacia abajo, hasta un manual de química (pero empequeñecida por el sueño y sin gusto, por lo tanto ningún pensamiento de túnel). / Ratatán: sobre un mantelito de cielo bordado multicolor, rústico, azulado por el viento, un plato invisible con orla dorada. El eterno niño de al lado fue el primero en ver el edificio iluminado de blanco en Colonia: “¡Maaa, mida eto!” [...] Continuar la lectura

Por Guillermo Piro

[El presente texto apareció como prólogo al libro Herrschaft, de Héctor A. Murena, una selección de ensayos inéditos recientemente publicada por la editorial Tantalia.]

En 1994, en un ensayo aparecido en la revista La Caja, Héctor Schmucler lamentaba la falta de vigencia de Héctor A. Murena: Pocos recuerdan su nombre. Sus libros son prácticamente inhallables. Existen, como una cofradía, algunos para quienes Murena es el inspirador de sus reflexiones. Son casi iniciados. ¿Por qué el olvido de Murena? La pregunta carecía de respuesta.
Se trata de un autor al que se conoce mucho menos de lo que exigiría su importancia. Mientras la mayoría de sus obras permanecen agotadas, en los últimos meses ha conseguido una mayor atención, en la Argentina y en el extranjero. Murena nació en 1923 y murió en Buenos Aires en 1975.
Frecuentó todos los géneros: el ensayo, la novela, el cuento, la poesía y el teatro. Pocos días antes de su muerte había publicado El águila que desaparece, un libro de poemas sumamente extraño, seco, que como detalle encantador carece de paginación. Dejaba una obra póstuma, Folisofía, como cierre de su ciclo narrativo “El sueño de la razón”, iniciado en 1969 con Epitalámica, y a la que siguieron Polispuercón (1970) y Caína muerte (1971). [...] Continuar la lectura

Por Jorge Fondebrider 

[A continuación la nota del editor al libro que acaba de ser publicado por Libros del Rojas con la transcripción de las ponencias y los debates que tuvieron lugar durante las "Jornadas sobre la traducción literaria y filosófica" en julio de 2005 en el CCRRR.]

Con el objetivo de trazar un posible mapa de situación que tuviera por protagonistas fundamentales a los representantes de la generación intermedio, desde la segunda mitad de 2002 hasta el presente, el Centro Cultural Rector Ricardo Rojas se ocupó sistemáticamente de revisar algunos aspectos que hacen al estado de la cultura en la Argentina. Lo ha hecho a través de diversos ciclos de mesas redondas, algunas de las cuales fueron posteriormente publicadas por Libros del Rojas, para dejar testimonio de lo debatido y alcanzar a otras personas interesadas en las cuestiones discutidas que no siempre pudieron hacerse presentes en las instalaciones del centro cultural. [...] Continuar la lectura

Por Fogwill

[Publicado originalmente en La Voz del Interior el 4 de junio de 2006.]

En una columna publicada el pasado 26 de abril en La Voz del Interior se leía que “la memoria, bien entendida, es como la guerra: sólo funciona bien en las naciones que están preparadas para ella”. El propósito del texto fue vincular de cierta manera –a mí manera– la memoria de la aventura de Malvinas, con la celebración del aniversario del pronunciamiento cívico-militar de 1976, sus correlatos de equívoco y turismo y el mal papel que la diplomacia y el Estado argentino venían haciendo frente a la aventura económico-ambiental de las plantas de pasta de celulosa escandinavo-hispano-uruguayas.
Algún lector se preguntó qué sería estar bien preparado para la memoria o para la guerra, pero no soy yo quien puede o debe responderlo. Desde mi lugar –que es apenas una notebook de baja performance y una conexión trucha de banda ancha–, sólo puedo afirmar que cualquier guerra ha desaparecido de nuestro horizonte de expectativas y que esto es efecto del olvido inducido por la memoria equívoca y por la percepción distorsionada del mundo contemporáneo.
No puedo olvidar que, casi sin excepción, el progresismo en general y hasta la izquierda en particular, celebraron la supresión del servicio militar obligatorio que durante la presidencia de Menem precipitaron los casos de malos tratos a los conscriptos. [...] Continuar la lectura