Por Lulo Luna

Es alto y bien parecido. ¿Parecido a quién? Viste de traje y corbata. Y aun en remera y shores parece listo para brindar en un ágape diplomático. No habla: locuta. Hombre del interior, pero no se le nota. A veces hasta no parece argentino. Ni humano. Sabe lo que es actuar: hizo teatro. Sonríe cuanto puede y hace chistecitos todo el tiempo. Tiene auto y telefonito celular, claro está. Caro, último modelo, indispensable. Como el de su señora. Se llaman día y noche, aun estando en casa. Uno en la terraza: asadito. Otra en la cocina: ensaladas. ¿Para decirse qué? ¿Cómo va todo allá abajo, reina? Bien, amor, ¿y ahí arriba? Todo a punto. ¿Oliva y aceto, entonces? Sí, dale nomás. Y cuando él no está en casa, lo llama la doméstica para decirle que el nene se come el dentífrico y la nena se hizo encima. ¿Qué hago, señor? Llámela a mi mujer, querida, que yo estoy en una importante reunión, clic. Porque los chicos, ah los chicos. Los chicos son como el clima: se debe hablar de ellos. Buen padre, sin duda. Y luego viene la quinta. Ah, la quinta: la pileta, el viejo cuidador, los impuestos, los bichos. Y los vecinos: más quintas. Un lujo tener quinta. Si viene la revolución, me voy a la quinta, man. Y la plata, ¿hay algo más excitante que la plata? Todo tiene su precio: las gomas del auto, el mantenimiento de la tarjeta, los vinos finos, el gimnasio, el cloro de la pileta, y hasta uno mismo. Y los chicos, ¿sabés cuánto me cuesta cada uno cada mes? Pero hay que gastar, che, gastar y gozar. Si no, ¿para qué trabajás? Hace tres años estaba en bolas y quiso irse a España a ver qué se podía hacer allá. No se fue. Locutó en radio y tevé para una gorda que adoran ciertas amas de casa, y que tiene casa en Punta, claro está. Hoy está enganchado con un partiducho, a su vez enganchado con un partidito, a su turno enganchado con un partidazo. Locuta para ellos. Pero, ¿vos no eras de la contra, nene? ¿Qué contra? Yo no le llevo la contra a nadie, viejo. Para él, tener amigos de izquierda y de derecha es una virtud. Estamos en democracia, ¿no? Y la política, un mal necesario. Y lo dice. En los países serios, la política la hacen los profesionales. ¿Qué países serios: Estados Unidos, Inglaterra, Italia? ¿Qué profesionales: las tres B de Bush, Blair y Berlusconi? Lee los diarios, pero sólo comenta noticias del extranjero: el tsunami, otro atentado terrorista, las elecciones en Irak. Libros no lee: están caros, ¡y no tiene tiempo! Extraña el uno a uno menemista y cuenta, una y otra vez, un tour que se mandó con su señora por Europa y Miami. Esos sí que la tienen clara, macho. Sus amigos son como él: nenes, autos, telefonitos, gastos, adquisiciones, DVD, nostalgias del uno a uno, nada de comentarios adversos al gobierno de turno. No discutamos de política en la mesa, che, que la noche está estrellada y tiritan, azules, los astros a lo lejos. ¿Ven que algo leí? Y si a uno se le antoja criticar a un ministro reincidente, ellos hablan de no reabrir viejas heridas y de mirar para adelante. Y si uno insiste, le dicen tirabombas. ¡Eh, viejo, no seas tirabombas! Qué arrobadora concordia. Él cree que Blaisten es una casa de sanitarios, y el Popol Vuh un polvo pédico. Se emociona escuchando a Caetano Veloso. Sabina le parece un reventado. Y Serrat, acabado. Le divierten los travestis, y hablar de sexo en la mesa. Sobre todo si hay damas. Una de sus chanzas consiste en exclamar, siempre una y otra vez: Yo era trotskista, después lo escuché a Rubén Blades y descubrí a Dios. Un gracioso. Un gran melómano. Jamás se hace mala sangre. Frivolidad es una palabrota que nada le dice. En la quinta, no para de preguntarte: ¿La estás pasando bien, eh, man? Y agrega: ¡Ah, qué mal que viven los pobres, macho! Jura que está ascendiendo dentro de la estructura del partiducho. Y que algún día va a ser presidente.

Modificado : Septiembre 28th, 2006
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