Por Marina Califano

De lo que se presume un colegio parte la comitiva; como rasgo definitorio comparte la particularidad de la diferencia: esa edad en la que ninguna apariencia, ninguna altura, incluso ningún porte resulta elocuente o una generalidad. Un grupo que se define en sus contradicciones: formas en que los cuerpos desenvuelven una madurez. Marcado el paso por el silbato monocorde, los primeros (los últimos) se escabullen sin esfuerzo apenas el profesor abandona el final de la fila.

Otro, abrigo presuntamente heredado, prolonga en irreverencia los movimientos encomendados que nadie imita y cruza la calle velado por la pareja de transeúntes que observa la situación. Enseguida será alcanzado por otros dos cuando el tráfico lo permita. Así, el cortejo irá menguando en cada esquina, en cada portal que, a modo de refugio, haya sido advertido por la rutina escolar y el irreverente anhelo de combatirla. Luego de unos minutos, cuando los últimos logran deslizarse en uno de los pasajes, el profesor avanza como jefe y único miembro de la procesión. La altura como distancia necesaria. Otros. Antes. ¿Podían? Salían de la escuela, de gorro y sobretodo, las voces agudas desentonaban con los cuerpos al unirse en una melodía alegre. El profesor los acompañaba silbando y moviendo el bastón; equivocando el camino, ofreciendo unos minutos para correr, tirar al aire los sombreros, deslizarse por el pasamanos de las escaleras.

Atento, sin embargo, adivinando el recorrido, para reencontrarlos en una esquina como si nunca se hubieran separado. Ellos, antes, habían saludado galantes a una mujer, la habían perseguido hasta confundir el abrigo largo y oscuro con una sotana. Habían vuelto al colegio, ya caído el sol, apurados bajo la lluvia. Dos se habían quedado últimos: se demoraban porque era más difícil correr los dos bajo el mismo sobretodo.

Los cuatrocientos golpes, Truffaut, Fr. 1959

Cero en conducta, Vigo, J. 1933

Modificado : Junio 10th, 2012
Archivado en : desencuadres
Navegar : Anterior / Siguiente