SIGO SIN CREER COMO ALGUNOS LLAMAN “ARTE” A ESO, LEYENDO ENCONTRE ” EL ARTE [B] CREA[/B], [U]NO DESTRUYE[/U]”
QUEE IMPOTENCIA QUE SIENTO , PERO ESTO, NO VA A QEDAR ASI. (:

YO TE JURO QUE DIOS SE VA A ENCARGAR DE VOS..HAY TANTAS COSAS HERMOSSAS EN LA NATURALEZA Y VENIS A HACER ESO HIJO DE PUTA..

LO UNICO QUE TE DECEO ES LA MUERTE FORRO DE MIERDA Y ACORDATE DE MIS PALABRAS…

::Omar R!

Respecto de mí, no soy cristiana ni psicoanalizada, quiza debas llamarme simplemente minusa, boluda, ovarica y mandarme a la mierda, o recomedarme una buena p…..
O contestar con ideas, como hacen quienes disfrutan de pensar, comunicarse y equivocarse.
Te invito sinceramente a conversar y discutir ideas, será mas rico para todos. Salvo que tu desprecio no me considere siquiera una interlocutora válida, derecho que te asiste.
Si asi fuera, acepto tu decisión y me retiro de la charla.
Saludos verdaderos.

He escrito un libro que se llama Lo que sé de mí.
Digo en él algunas cosas que los imbéciles, maleables como la cera, creen que son ciertas y en eso consiste mi arte. Algunos pensarán qué arte vacuo el mío, pero a mí me gusta.
Un arte que todavía no decido si no sirve para nada- en cuyo caso habría que hacer otra cosa, ahora que lo pienso) o si sirve para conocer a quienes me leen a través de sus reacciones. Una especie de sociologo, vendría a ser.
Ummmm. No se.
Lo pienso mejor y en la semana los llamo.

El poeta es un fingidor y he encontrado varios lectores que creen cada una de mis construcciones con un hilo de baba, los mocos colgando, azorados por el relato.
Mis mentiritas estan dirigidas a distinguir ingenuos de perceptores de arte, dando por sentado que lo mío es arte.

El juego siniestro del arte consiste en hacerme creer que soy artista y en tanto ello embaucador, creador de ideas de tamaña sofisticación intelectual y finura de estilo que TODOS LOS DEMAS (salvo mamá, que me banca a muerte) no lo entienden, porque son boludos.

No es que mi arte sea una garnacha, no es que yo no tenga posición política, no es que yo sea un afectado: los demás son unos grasas, desinformados (que querrá decir eso) e ingenuos que se preocupan más por el perro de vargas, mi gallina y las ballenas que por el primo.

PONGAMOS POR CASO QUE ME LLAMO C. PAVESE

Piro: voy a darte una noticia triste.
Los artistas no son nadie. No sirven para nada. En nada se distinguen del que especta. No engañan a nadie salvo a sí mismos, creando una ilusión de pertenencia mundos inexistentes.

PONGAMOS POR CASO QUE LLAMO MARIANA

Seguí creyéndote un pai, un sensei y yo sigo limpiandome la baba contemplando tu instalación y tus escritos, que me los creo con la maleabilidad de la cera y la alegría de haberte encontrado en el camino, Maharaji.
Como en el barrio de Leonardo Favio, que le contesto al borracho Guaraní cuando cantaba *si se calla el cantor calla la vida* *si se calla el cantor no pasa nada*, yo te contesto: en mi barrio y en mi familia, a lo tuyo le llamamos FASCISMO.